Juguetes Rotos (3/3)

Esa noche Laura me lo explicó. “Cáncer, murió de cáncer”, con esta frase se resume todo. Esa era la razón por la que estaba esa noche en el bar, el motivo de su tristeza. Tenía treinta y dos años, se iba a casar. Se iba a casar con su novio de toda la vida, diecisiete años de noviazgo y entonces el diagnóstico. Fue rápido, no hubo opción, ni tan siquiera tiempo para hacerse la idea. “Fue como enviudar sin estar casada”. Con treinta y cinco años había reunido el valor necesario para intentar recomponer su vida, seguir adelante, por eso estaba en ese bar. “Creí que no podría, él siempre había sido más fuerte que yo, siempre había tirado de mí”. Entonces lo comprendí, Laura no era como Sara, ella simplemente era un juguete roto, un juguete que se puede arreglar. Pese a irnos a la cama juntos, esa noche no hicimos el amor, a ninguno nos apetecía. Simplemente dormimos abrazados.

El destino es curioso, yo necesitaba alguien de quien tirar, alguien para recordar lo que creía mejor olvidar. Ella necesitaba un soporte, una persona que tirase de ella. Ambos éramos juguetes rotos, juguetes perdidos que se reencuentran en el momento justo. Pero pese a que después de aquel día nunca nos hemos separado, nunca hemos vuelto a mirar adelante. Como juguetes rotos, lo único para que servimos es para establecer un vínculo con el pasado. Cuando miro a Laura sólo puedo ver a Sara, como hubiese sido nuestra vida si hubiese sido capaz de sonreír. Y cada vez que Laura me mira tengo la sensación que ve en mí la vida que hubiese tenido al lado de Pedro.

Recuerdo lo que me dijo Laura esa noche: “No fue justo, no había hecho daño a nadie, era una buena persona, tenía toda la vida por delante, ¿por qué tuvo que morir?”. Cada vez que pienso en esa pregunta llego a la misma conclusión: simplemente no vivimos en un mundo justo, pero a veces parece que la vida se empeña en darnos lo suficiente para que creamos que merezca la pena seguir adelante. Supongo que Sara nunca supo conformarse.